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Separação

Voltou-se e mirou-a como se fosse pela última vez, como quem repete um gesto imemorialmente irremediável. No íntimo, preferia não tê-lo feito; mas ao chegar à porta sentiu que nada poderia evitar a reincidência daquela cena tantas vezes contada na história do amor, que é história do mundo. Ela o olhava com um olhar intenso onde existia uma incompreensão e um anelo, como a pedir-lhe, ao mesmo tempo, que não fosse e que não deixasse de ir, por isso que era tudo impossível entre eles.

Viu-a assim por um lapso, em sua beleza morena, real mas já se
distanciando na penumbra ambiente que era para ele como a luz da
memória. Quis emprestar tom natural ao olhar que lhe dava, mas em vão,
pois sentia todo o seu ser evaporar-se em direção a ela. Mais tarde
lembrar-se-ia não recordar nenhuma cor naquele instante de separação,
apesar da lâmpada rosa que sabia estar acesa. Lembrar-se-ia haver-se
dito que a ausência de cores é completa em todos os instantes de
separação.

Seus olhares fulguraram por um instante um contra o outro, depois se
acariciaram ternamente e, finalmente, se disseram que não havia nada a
fazer. Disse-lhe adeus com doçura, virou-se e cerrou, de golpe, a porta
sobre si mesmo numa tentativa de secionar aqueles das mundos que eram
ele e ela. Mas o brusco movimento de fechar prendera-lhe entre as
folhas de madeira o espesso tecido da vida, e ele ficou retido, sem se
poder mover do lugar, sentindo o pranto formar-se multo longe em seu
íntimo e subir em busca de espaço, como um rio que nasce.

Fechou os olhos, tentando adiantar-se à agonia do momento, mas o fato
de sabê-la ali ao lado, e dele separada por imperativos categóricos de
suas vidas, não lhe dava forças para desprender-se dela.

Sabia que era aquela a sua amada, por quem esperara desde sempre e que
por muitos anos buscara em cada mulher, na mais terrível e dolorosa
busca. Sabia, também, que o primeiro passo que desse colocaria em
movimento sua máquina de viver e ele teria, mesmo como um autômato, de
sair, andar, fazer coisas, distanciar-se dela cada vez mais, cada vez
mais. E no entanto ali estava, a poucos passos, sua forma feminina que
não era nenhuma outra forma feminina, mas a dela, a mulher amada,
aquela que ele abençoara com os seus beijos e agasalhara nos instantes
do amor de seus corpos. Tentou imaginá-la em sua dolorosa mudez, já
envolta em seu espaço próprio, perdida em suas cogitações próprias - um
ser desligado dele pelo limite existente entre todas as coisas criadas.

De súbito, sentindo que ia explodir em lágrimas, correu para a rua e pôs-se a andar sem saber para onde…

(Vinícius de Moraes)

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